Marooned (enmarronado)

Y a mí, enterradme sin duelo
entre la playa y el cielo,
en la ladera de un monte
más alta que el horizonte.
¡Quiero tener buena vista!

Serrat en la radio, y yo en el Madison de Nueva York dándole una paliza antológica al malvado Iron Mike. Décimo round, y suena en la lejanía la dolorosa voz de mi madre:

- ¡Dagoberto! ¡Dagobertín! ¡Baja, que ya está la comida!

Intento una finta:
- ¡Ahora mismo voy mamá!

Ella me responde con un jab de izquierda:
- ¡Baja ahora mismo! ¡Que ya me conozco tus "ahoras"!

Opto por apelar a la verdad técnica:
- ¡Un momento, mamá, que son cinco minutos, coño, que le estoy dando la del pulpo a Tyson!

Mamá está cada vez más cerca. Suena la campana del undécimo asalto. Oigo la puerta intentando abrirse. Por suerte, utilizo un bloqueo sillil, como en las pelis de tiros.
- ¡No digas palabrotas! ¿Y quién es ese Taison? ¡Apaga la tele!

Contra las cuerdas, desesperado:
- ¡Que ahora voy! ¡Vete bajando! ¡Estoy ahí ya mismo!

No se puede engañar a una madre. Golpes en la puerta.
- ¿Has cerrado la puerta? ¡Que abras! ¿Estás tomando drogas, a que sí?

Bufff... miro hacia la puerta, mi madre ha conseguido desplazar la silla de un astuto golpe de hombro. ¡Quién dijo que las viejitas son débiles!
- Es un videojuego mamá, de boxeo.

¡Terror! Iron Mike ha aprovechado mi distracción para lanzar sobre mí una demoledora combinación de jabs, uppercuts, cortos, largos y medianos, y me está destrozando.
- ¡Joder, que me distraes!

Pero una madre es una madre:
- ¡Que no digas palabrotas, leñe! (golpe en la puerta)

Trato de liberar la puerta sin soltar el mando de la consola, pero no se puede huír del destino. Iron Mike se abalanza sobre mí y utiliza su ataque especial, masticándome la oreja con furor. Mi entrenador lanza la toalla, el árbitro suspende el combate por el título de los pesos pesados.
Descargo mi frustración contra mi progenitora:
- ¡Mira lo que has hecho, mamá! ¡Me ha costado días y días, horas de combates contra boxeadores palurdos, hasta conseguir que me acepten en una pelea por el título!
¡Y ahora estoy vencido y desorejado! ¡Has acabado con mi carrera!

Pero mi madre no está para hostias:
- ¡Bueno, pues ya lo harás otro día! ¡Ahora a comer, venga! ¡Que se enfría! ¡Hartita me tienes!

- Vaaale... ya voy.

Amiguitos, un consejo: no luchar contra vuestra madre. Siempre gana.

Pelear por nada

La tardenoche era aciaga en la cubierta del Mare Serenitatis: a más de quinientas millas naúticas de la costa de Brasil, la orgullosa nave se hundía sin remedio.
Macao recordaría, mucho después, ante una mesa bien servida de viandas y concurrencia, la pesadilla vivida.

"Había finalizado un largo turno, y apenas me había acostado a dormir, agotado, cuando empezaron a sonar chillidos que parecían presagio del juicio final. Salí a cubierta, tambaleándome, y la marinería al completo estaba allí, cuarenta personas divididas en dos grupos, asiáticos a un lado, europeos al otro, que se gritaban unos a otros como poseídos por el demonio. Pronto mutaron chillidos en golpes, comenzaron a brillar amenazadores cuchillos.

Los oficiales no aparecían.
Joao el portugués, que como yo se había quedado al margen, me explicó que el barco se hundía, y que no pudiéndose hacer nada, nuestros valientes oficiales y capitán habían bajado silenciosamente al mar la única lancha disponible y se habían dado a la fuga, junto con sus allegados.

Nos habían abandonado para morir ahogados. Y la multitudinaria pelea, que se volvía más violenta por momentos era una disputa para dirimir quién había agujereado el casco a hachazos, condenándonos a todos. Como si importara.
Los europeos siete u ocho españoles, cinco holandeses, tres o cuatro portugueses y algún otro habían acusado a uno de los filipinos, y pretendían colgarlo del palo mayor. Por supuesto, sus compatriotas no pensaban permitirlo.
Y allá estábamos Joao y yo, agazapados tras uno de los arcones de cubierta, viendo correr la sangre.

Íbamos a morir todos, pero por alguna estúpida ley humana no escrita, sólo unos pocos, acaso sólo el portugués y yo, queríamos intentar salvarnos."

Los tres monjes y la bota de vino

Marchaban tres monjes de vuelta a casa: habían bajado al mercado que se celebraba en el pueblo cercano, y volvían al monasterio de Santas Peñas, situado en lo alto de un escarpado risco. Por todo equipaje llevaban un gran odre de vino que habían comprado, e iban encarando con gran trabajo las rampas del camino.

El hermano más joven, Dionisos, que además de su inexperiencia vital portaba la pesada carga fue el primero en sembrar la duda.
- Qué os parece, hermanos, si en este mismo repecho hacemos un alto para reponer fuerzas. Y aprovechando el descanso, tomamos un trago de este vino, pues la tarde está calurosa y nuestras gargantas están bien secas.

Presto a respondióle el hermano Severo, el más venerable del monástico trio:
- ¡Vergüenza, hermano! -exclamó- Hemos gastado buenos sueldos de nuestra tesorería en comprar este magnífico vino con el que agasajar a las visitas de alcurnia. ¡Y sólo en virtud del calor y la inexperiencia puedo perdonar tamaña insolencia!

El hermano Dionisos calló y agachó la mirada, avergonzado que no arrepentido. Y fue el turno del hermano Demóstenes, famoso en todo el principado por su elocuencia:
- Hermano Severo, conteneos. Sin duda nuestro joven hermano ha obrado de manera irreverente, sin duda propia de su edad, y habeis hecho bien en reprenderle. - Dionisio bajó aún más la mirada - Y sin embargo, su insensatez contiene algo de involuntaria verdad: ¿Quién nos asegura hermano Severo, que el líquido de la bota no se ha agriado por el calor del sol y la tierra que hemos ido soportando hasta aquí?

- ¿Y qué sugerís vos, entonces? - preguntó el hermano Severo, frunciendo el ceño.
- Ni más ni menos que lo siguiente: uno de los tres debe probar el vino para comprobar que se encuentra en estado óptimo, y no entregar un producto agriado a nuestro querido aunque a veces poco comprensivo abad.
- Cierto, hermanos, muy cierto -expresó Dionisos- permitidme catar este néctar a mí, pues sin duda habrá trocado en vinagre. Con gusto me sacrificaré para mantener la paz y harmonía de nuestra morada.

- Mejor lo pruebo yo, hermano Dionisos - respondió Demóstenes - pues bien sabido es que sois aún joven para beber, y de ninguna manera puedo tolerar que us pudiera sentar mal tan reprochable producto.

- Lo probaré yo, hermanos -decidió Severo- pues cierto es que soy el más mayor, y el caluroso verano ha hecho mella en mi frágil cuerpo de anciano; y un líquido, incluso si es avinagrado, me ha de sentar bien.

Y dicho esto el hermano Severo se echó la bota al hombro y abrió el gollete, dispuesto a dar un buen trago de vino que calmase el calor y la sed, mientras Dionisos y Demóstenes lo miraban, envidiosos. Dionisos, siendo como era joven y aún vicioso, no pudo evitar tomarse una pequeña venganza, que quizás le habría de costar bien cara: no bien se puso Severo a beber, apretó con fuerza el otro extremo del odre, de manera que al anciano le entró de repente en la garganta un gran torrente de vino.
Severo se atragantó, y empezó a toser de forma descontrolada. Sus compañeros lograron calmarlo al cabo de un rato, y no bien se recuperó, Severo se tumbó sobre unos matorrales y de puro embriagado y agotado por el esfuerzo, quedó dormido. Dionisos y Demóstenes se miraron y de común acuerdo empezaron a beber tragos de vino para calmar el calor y la sed, primero uno y luego otro, en fraternal armonía.

El anochecer sorprende a los hermanos con la bota vacía y la mente turbia, despiertan a Severo, y se abrazan para seguir subiendo, imprudentes, el camino. En una curva maldita, uno de ellos resbala y caen los tres rodando ladera abajo, hasta llegar, de vuelta, al pueblo.